Diario pubblico
Appena ieri, sfogliando libri
in cerca di capire
dove scompaiono da anni
anche le nostre mani
nel gesto di morire nel Mediterraneo.
Non più il candore d’età
di bere co mani a giumella
alla conchiglia della fontana del tocco
co velluti teneri di muschio
e la carezza alla fronte del mascherone.
È morto l’ incanto in quella pagina di mare
trasparenza già certezza di morte
che chiamava
da fondali marini
di antica civiltà.
L’ orizzonte che sconfina
lascia in dote
sciarpe turchine di spuma di ultimi respiri
che si fingono ali di farfalle
tremito antico di morte.
Laboratorio dei linguaggi Torres
Onore alle vittime del Mediterraneo
